Decira Nómalo responde al Rengo Wrongo de Riechmann

Esto no es, evidentemente, una reseña de Rengo Wrongo (DVD, Barcelona, 2008), el último poemario de Jorge Riechmann. La reseña verá la luz en Quimera uno de estos meses. Lo que sigue es la respuesta a ese poemario que un comentarista de este blog, bajo el seudónimo de Decira Nómalo, me ha enviado.

Me comenta "Decira" en el mail que sus fragmentos son una “respuesta bienhumorada”, no tanto al poemario de Riechmann, como a ciertas opiniones de Rengo Wrongo, el protagonista del libro, “a quien –añade Nómalo– no debería confundirse del todo con el propio Riechmann”. Confieso que no entiendo muy bien a qué se refiere Decira Nómalo con eso, pero en todo caso aquí están sus reflexiones, escritas en un tono jocoso e imitando el estilo de Wrongo.

Como todo el interesado en la poesía de Riechmann sabe de mi confesa admiración por la obra de Jorge, y de mi afecto por su persona; y ya que en este poemario el autor se permite ciertas dosis de humor y de crítica digamos “generacional”, incluyendo a otros comentaristas o lectores habituales de este blog (citado expresamente en el libro), creo que no es irrespetuoso por mi parte ceder mi espacio al señor o señora Nómalo, como firma digital invitada, para que exprese su opinión al efecto. Al final de su mail, el señor o señora Nómalo me ruega mediante postdata: “Dígale a Riechmann que mis imposturas son fruto de una mala educación posmoderna y mis incorrecciones trasuntos de la admiración, pedestre y brutal, pero sincera, que le profeso”.



ESQUIRLAS PARA RENGO WRONGO

Por Decira Nómalo


Jorge, tú dejaste de ser Jorge
para ser Wrongo, yo dejo
de estar wrongado para ser
Nómalo.

Decira Nómalo.

*

Nómalo dice:
esto me ha gustado:

“A los poetas
Que de verdad empuñaron un revolver
-Wrongo piensa en René Char
o en Roque Dalton-
no se les ocurriría fantasear
con que la poesía fuese
ningún arma cargada de futuro”

La poesía, en efecto,
no es ningún arma,
ni un alma,
ni una ama.

Y sólo está cargada
-si es buena-
de dudas.

*

Dice Wrongo que quienes atacan
la poesía panfletaria
“¿se paran a pensar que en general
redactar un buen panfleto es tan difícil
como escribir un buen poema?”

El paria Nómalo dice:
¿Se paran los panfletarios
a pensar si es un poema
el lugar de un buen panfleto?

*

Luego Nómalo se responde:
Riechmann suele hacer
las dos cosas a la vez
y le salen bien
las dos cosas.
En los demás supuestos,
habrá que ir -como dicen
en Derecho Penal-,
caso por caso.

*

Nómalo saca a pasear
al Vikram Babu de Jesús Aguado:

“Como hormigas en fila:
un yo que se disgrega
necesita encontrar un agujero,
una envoltura,
un nombre,
eso que ufanos denominamos mundo.

Vikram Babu pregunta:
¿tú también?”

Wrongo responde:
pues sí, qué pasa.

*

Nómalo escribe postales
desde los aeródromos al poeta
Agustín Fernández Mallo,
sonoro octosílabo
y poeta sonoro.
En ellas le dice:
¡manda jamón,
que aquí es delito!

*

Díselo a las ambulancias,
piensa Nómalo
al leer:
“el automóvil asesino
es arbitrario innecesario necio”

*

Nómalo se pregunta
si la poesía es respuesta,
y al no tener respuesta
atisba que es sólo
hacer preguntas
para nadie.

*

¿Un buen poeta es raro?

*

No raro, a Nómalo
le parece extraño.

*

Nómalo ha construido
una jaula
de un solo barrote.

Ha introducido en la jaula
a una cucaracha
y -sin demasiada
sorpresa por su parte-
ha comprobado
cómo la cucaracha
se ha quedado
a vivir
en el barrote.

*

Escribe Wrongo:

“La poesía que
-como dice don Pablo
García Baena- es
misterio y precisión”

Delicious, enough
responde Whitman.

*

Nómalo pasa
frente a una cámara
de seguridad.

Se santigua
y canta una saeta.

*

Critica Riechmann
la posmodernidad
y luego inventa
a un Wrongo
como personaje,
en posmoderno juego.

¿A la cervantina?

Hum.

¿Y la parodia?

*

El libro abierto
en un descuido
incendia la cortina.

Nómalo se queda
-cubeta de agua en mano-
admirando el fuego.

*

Una lección ética
con visos de superioridad moral
es oblicuo reconocimiento
de la falta
de ética propia.

No es una denuncia
contra nadie.
Sólo un recordatorio.

*

Haiku mutante


La luciérnaga
se lanza contra el faro.
Ojos cerrados.


*

Wrongo, no luches contra el pop:
la foto de la Pangea primitiva
antes del derrote continental
es igual
que el monstruo de Alien.

Los huevos de rana
imitan a las cúpulas de Utzon.

Y los fractales
parecen decorados
de películas camp
de los sesenta.

Esos extraños
retornos naturales del coma
profundo que a veces pasan
y las sobrevivencias al infarto
son el márketing de la vida
para mostrarse como bien valioso.

La Naturaleza
es afterpop, Wrongo.

Respira, consúmela.

*

Saber si la fisura en el Dasein
deja o no hueco
para la trascendencia,
manque inmanente:
eso es lo único
que cuenta,
pensaba Nómalo
camino del strip-club.

*

Wrongo aconsejaba:

“(…) sólo
cuando estés más allá de tedio y diversión
echa mano del lápiz
y anota entonces
sólo una palabra”.

Riechmann, 47 libros,
no estaba ese día
oyendo a Rengo.

*

Nómalo no quiere ir a Marte,
a no ser
que tenga aparcamiento
con su nombre.

*

Nómalo ha colgado
La “Guía de bolsillo
para la crítica de poesía
contemporánea”
de la página setenta y dos
junto a su foto preferida
de Paris Hilton
y su átomo de uranio radiactivo
de la suerte.

*

Nómalo piensa:
la poesía debe escribirse
como se conduce
por una autopista
atestada.
Con los ojos al frente,
pero todos los sentidos
detectando
inconscientemente
cualquier leve
movimiento
de los demás.

*

El cojo Rengo
es la lesión
que hay en nosotros.

*

Un Quevedo posmoderno.

*

Nómalo confiesa
que una vez su mente
le dijo

la relación más larga
que has tenido
fue contigo mismo

y que escucharlo
le dejó
hecho cachos.

*

Nómalo lee:

“Wrongo piensa / en las suyas oficinas: / trenes lentos, cafés con puerta giratoria”

Y piensa: qué coñazo,
con lo bueno que está
el expreso del AVE.

Luego sigue leyendo: “sobresaltos sin disfraz, hospitalarios paréntesis, / un zumbido de mosca insumisa, / sépalos verde esmeralda”.

Y dice: a eso sí.
A eso sí me apunto.

*

Mientras ella duerme,
Nómalo escribe un aforismo
en la espalda de su mujer.
Todas las noches
debe rescribirlo
a oscuras,
y en ello
cree ver
una especie
de metáfora.

*

Nómalo se lanza al ruego
-al ruego, no al ruedo,
aunque quizá también-
y dice muy bajito,
para que nadie le oiga:
a ver si en vez de jugar
a ver quién es más
de una bandera concreta,
alguien aporta de una vez
una idea, una sola
y puñetera idea
que ayude a mejorar
las cosas

Alrededor, silencio
y vacas soportando el cielo.

*

Le pregunto a Nómalo
A qué ha venido eso.

Me mira y me pregunta:
¿cuál es tu idea?

Después, silencio
y vacas contemplando
el horizonte.

*

En la dialéctica de Wrongo
entre el vino y la coca-cola,
Nómalo está (como Wrongo)
a favor del vino.

En la dialéctica de Wrongo
entre Eagleton y Baudrillard
Nómalo está, también,
a favor del vino.

*

Todo lo mutante es monstruoso,
vivo, anómalo.

*

Wrongo dice que las novelas
se acaban, pero que los poemas no:
que los termina el lector
mientras que los novelistas
dan sus mundos por terminados
con un punto final,
y otro punto de suficiencia.

Nómalo dice
desde su mundo errante
y su prosística duda:
las novelas, Wrongo,
sólo se acaban cuando los mundos
descritos en ellas se habitan.
Hasta entonces son caligrafía.
Y, desde entonces, casas.

*

Nómalo,
en el sueño,
abre una puerta
y hay tras ella
otra, cerrada.
La abre y hay
otra, cerrada.
Detrás hay
otra, cerrada,
y sigue abriendo
hasta que una
está abierta,
y sale, por ella,
a la vigilia.

*

Nómalo pone
un mail a Satanás:

Cuando llegue Wrongo,
que no entre
hasta que yo llegue.

*

Comprendo de pronto
la enorme distancia que hay
entre pensar y aportar,
entre actuar y aportar,
entre criticar y aportar,
entre escribir y aportar.

Me pregunto cuál es
mi idea.

Alrededor,
silencio,
prados sin vacas.

.

.