Paranoien

Escribo desde una terminal de Internet en el aeropuerto de Zurich, terminal A. Tengo la sensación de estar viviendo un cuento de Ballard. Los parpadeos de las pantallas es lo único que se mueve aquí. No hay nadie más, a pesar de ser las 3 de la tarde de un jueves. Cuando digo nadie quiero decir nadie: ni seguridad, ni viajeros, ni equipos de limpieza, ni ser humano alguno. Centenares de metros de tiendas vacías, sillas huecas, mostradores descuidados, pasillos inacabables y cintas transportadoras me contemplan en silencio. Solo esta terminal y las máquinas expendedoras generan algo parecido a un movimiento, y es pura vibración de píxels, parpadeo estático. Cinco minutos en el contador de internet. Nadie alrededor. Cuando llegué había miles de personas, que han desaparecido como por ensalmo, uno a uno. Deben creerme. Estoy oyendo ruido de pasos, pero no veo a nadie. No son tacones, parecen pasos de hombre. Un minuto en el contador. Los mostradores me tapan al creador del ruido rítmico. No veo reflejos, no oigo su respiración, solo los pasos. Vienen hacia mí, pero no consigo ver su .