Vicente Luis Mora. Diario de Lecturas: septiembre 2015

miércoles, 23 de septiembre de 2015

Serie

Hoy se distribuye en librerías Serie (Editorial Pre-Textos), un libro largo (150 páginas) que, como el título indica, reúne series de poemas escritas entre 2000 y 2015. Algunas de estas 7 series eran demasiado largas para ser parte de otro libro y demasiado cortas para formar un libro exento, así que he preferido recopilarlas juntas.

Al ser muy diferentes entre sí, creo que citar un solo poema de cualquier serie no daría una imagen cabal de la disparidad de tonos y asuntos del libro. Por eso incluyo cuatro poemas. El primero es de la serie "Dialogías":

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ALMENDRA

Tengo las manos llenas de almendras vacías, la lluvia

ha sido avara estos años. La muerte es larga. Lo he leído

en algún sitio y está en una canción de las peores. Pasa siempre

con la mejor inspiración, pero hablaba de las almendras

vacías. Son estuches, me digo, metafísicos. Decido no emplear

esta palabra, que tanto mal ha hecho a la poesía moderna

y posmoderna. Son cajas metafísicas. Sostienen mi vacío.

Pienso en mi ataúd como una caja colma de una sola almendra

amarga. Pantócrator por diluir. Ellos dicen que van a cambiar

las cosas, pero no lo hacen. Llegué al final de Internet

y me cegó la niebla. Una vez amé a una Beatriz,

me llevó al infierno y al paraíso, al mismo tiempo.

Las almendras no crecen si no llueve.

Ellas no dicen que van a cambiar las cosas,

sólo las cambian. Tuve que dotarme de sistema.

Leí todos los libros a mi alcance, pensaba tirado

en las esquinas de las calles, miraba a mis amigos

y ellos sabían que yo estaba en otra parte, retomando ideas

para inflarlas a golpes de sequía. No entendemos

qué haces, no entendemos por qué siempre estás pensando

(aquí muevo el café con lentitud extrema, simulando atención)

no entendemos que siempre estés leyendo

o escribiendo lo que lees o lo que piensas. No entendemos.

Cómo decirles: veo que las cajas de almendras de la vida

en las que estáis viviendo están vacías, y queda poco (doy un

pequeño sorbo). Dentro de nada se acabarán los plazos,

y lo que hayáis regado es cuanto os quedará en la mente.

Dos personas que van a abrazarse parecen dos a punto de agredirse.

Me distraen las imágenes. Cómo decirles: sólo pienso y leo

y adoro mujeres para multiplicar las dudas, sólo intento

llenar de confusión mi cerebro para tener tarea. Si entierras

una granada, te crecerá un arbusto de metralla. ¿Tarea?

¿Qué tarea? Esa que guardo para llenar las horas y los días y los años,

tarea para hacer durante esos siglos dentro de la almendra,

todos esos milenios de muerte por delante.

De la serie “Visión del grillo”:

Apenas en agosto cantaba,

rodeado por los suyos,

en crepitante polifonía

simétrica, de pies binarios,

el arco arcaico

de su complexión sonora.

Ahora está ahí abajo,

en el jardín común,

solo.

Por qué fascina el grillo,

el último grillo de noviembre

cuando los demás han muerto,

dejando para mayo nuevos huevos.

El grillo terminal,

rasgando por costumbre,

con su cri-cri en legítima defensa

cantando mientras siente

que ningún otro grillo le responde.

Quien dice cantar duele ignora

lo que duele ser el último

que canta.

En la serie “Los viajes de Saasbeim” recupero a este viajero interestelar, del que publiqué unos poemas en la revista Eñe en 2009.

The lone and level sands stretch far away.

Percy Bysshe Shelley, “Ozymandias”

This world is full of abandoned meanings.

Don DeLillo, White Noise

Llegó Saasbeim a Marte,

el segundo planeta

con basura.

Atestado de máquinas antiguas

cubiertas de polvo,

que antaño fuesen culmen de lo humano:

las sondas atascadas en los cráteres,

enormes ruedas, piezas olvidadas,

ingenios inundados por la arena.

Así acaban las obras de los hombres,

se dijo con palabras igualmente

antiguas, atascadas, desperdicios

de la cultura humana.

Algunos aparatos se movían,

sus estertores últimos

alimentados por la luz solar,

sin poder conectarse con la Tierra.

Saasbeim apuntó Maarte.

Se imaginó a sí mismo en el futuro,

caído en un planeta inaccesible,

un último resquicio agonizante

de biotecnología humana,

legando sus vestigios decadentes

a la apaisada y solitaria arena.

Hay una serie, “Neuropoemas”, que está escrita como una serie matemática decreciente. Aunque se advierte en la nota final del libro, reitero que en esta sección he tenido que tomarme licencias métricas (de otra forma, sería imposible hacer un poema de 1 x 1, que siempre daría como resultado 2 sílabas).

8 x 8

Amamos tanto el pasado

porque es lo único nuestro

obtenido sin trabajo.

Lo escrito parece plano

sin la herida de los restos:

sin accidente, las páginas

se vuelven burdas y llanas,

como papel de sismógrafo.

En esta misma entrada, iré reproduciendo algunas reseñas que vaya recibiendo el libro, por si alguien quiere leerlas. Gracias por el interés.

Reseña de Andres Ibáñez en ABC Cultural, 03-10-2015: